miodisea

Nogalina y acrílico sobre papel. 2017. dibujo preparatorio con nogalina sobre papel. Dicen que lo último que uno pierde es la memoria, o la Esperanza. Será porque pienso que ya he cumplido con los años y comienzo la etapa de luchar contra mi olvido. Será que dibujando y escribiendo a la vez (que es como conformo mi duende interno) y descubro cómo para recordar una mirada hay que comenzar por los pinceles y acabar con las palabras. Escribo intensamente, obsesivamente... Paso, trascribo aquellas historias que me contó mi abuela Esperanza Recuerda. Pero para hacerlo necesito reconstruirla tal y como mi mente lucha por hacerla presente. Entonces es cuando surgen sus palabras y su magia: la magia de una contadora de historias. Pienso que si soy escribidor es por esa necesidad de que LA MEMORIA no pierda su paso. Creo que  estas historias, contadas a lo largo de toda nuestra niñez y adolescencia, no deben perderse. Deben de ser integradas dentro del mosaico de todas las ...

Elevo la mirada y no veo nada. Levanto los ojos y escucho ambulancias. Me prohíbo poner la tele, abrir el teléfono. Busco el libro de George Orwel Homenaje a Cataluña En él describe aquellos hechos de la Rambla y el Centro El terror instaurado aquel día de Mayo de hace 80 años.  Las barricadas. los disparos, los muertos. Describe cómo es la guerra dentro de la guerra. Aquellos días y éstos como una premonición más de su literatura. Hay que volver una vez más a ORWEL aprender de su libro: HOMENAJE A CATALUÑA (lectura obligada de cualquier político decente)

BARRIO DE SAN LORENZO DE PORCUNA. AÑOS VEINTE S. XX. Nogalina sobre papel. Las palabras y las manchas cuando se consiguen enfocar nos cuentan historias.  Sin embargo cuando se manipulan generan mentiras. Proyecto: Novela Gráfica. (C) LEVD

PARA NO HUNDIRME sigo escribiendo Como aquel que nada y obliga a sus miembros Como para mantener a flote el cuerpo. PARA NO BUCEAR ya sin remedio he cumplido más de lo que tengo He andado los pedregales He luchado he perdido en duras arqueologías TODOS VUESTROS BRILLOS ya los pulí yo entonces. PARA NO HUNDIRME he puesto una cuna  y arrullo al hijo que en su vuelo encontró un cielo oscuro de estrellas La cuna que mezo es de plata como mi barba Mis sienes se han plagado de palabras Busco a lo lejos un tronco y nado con un solo brazo PARA NO HUNDIRME mientras, escribo este poema para no naufragar (para no morir de pena) ESCRIBIR Ya es lo único que me queda ¡¡¡ESCRIBIR¡¡¡

Ruinas de un cortijo. 1989. Óleo sobre cartón. Luis. E. Vallejo. Los últimos cortijos de la mayoría de los pueblos pasó hace décadas de ser ilustres ruinas a yacimientos arqueológicos donde a lo sumo se conservan algunas estructuras. La tierra los cubre y a veces las palas y retro de los modernos tractores arrasan, cuando no los han hundido antes, con sus enormes unicornios prepotentes, aquellas paredes tan llenas de historia, de vidas y de una época amparada en esas dos estaciones privilegiadas que culminaban con la recogida de la aceituna o la siega del cereal. Un repelo ilumina la marcha del coche cuando se acerca a la cortijada de Los Borregos, o sigue adelante y se presentan los últimos tejados sin tejas, fachadas sin losas, ventanas con las rejas arrancadas de cuajo de esos otros cortijos o grupos de ellos (haciendas, lagares, etc.) tan unidos a nuestro patrimonio, condenados al diente de la excavadora, hartos sus dueños de un continuo asalto de su esencia. Entrar hoy día...